Ты плетешь свою жизнь из чужих нитей лжи. Слова твои насквозь пропитаны фальшью, но люди слишком зациклены на себе, чтобы это заметить. Ты вертишь ими, как хочешь, но они упорно считают себя хозяевами того, что никогда не было в их собственности. Они никто, пыль на вратах мироздания. А тебя самой и вовсе не существует, но людям нравится твой силуэт, мерцающий в темноте их сознания. Бесплотная тень на стене, облитой зеленой краской. Ты можешь воплотить в реальность любую фантазию, отобрав взамен душу. Прозрачными мотыльками они вьются возле тебя, погибая рабами твоих необузданных желаний.
Тихий шепот ветра, обгоревший лист надушенной бумаги, все так просто и театрально.