Я начинаю задыхаться...когда-нибудь я подавлюсь воздухом и выплюну часть сожженного действительностью легкого. Мои руки холодны и отдают синевой, я уже не могу кого-то согреть ими, я не могу почувствовать чужого тепла. Я могу лишь говорить, но слова шаблонны и пропитаны ложью, они зачастую лишены смысла. Я медленно таю, личность безвозвратно деформирована. Сил хватает лишь на поддержание красивого фасада: ношу платья, каблуки, использую больше макияжа, но даже этого недостаточно. Я отпустила руки всех, кто был мне дорог, они еще топчутся где-то рядом, но долго ли они будут так стоять и ждать моего очередного отходняка?